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Ancha es castilla...(parte III)

2009-04-05T15:22:00.007+02:00

El tercer día del viaje amaneció tan caluroso y seco como los anteriores. Después del reparador sueño de la noche anterior y de un copioso desayuno comenzamos a preparar la ruta de esa jornada.
Decidimos visitar entre otras cosas la presa de La Almendra y la central hidroeléctrica de El Salto de Aldeadávila.

Cargamos un par de trastos en las motos, repostamos y ¡¡¡A rodar!!!

Ponemos rumbo a Fermoselle, para después, bajar hacia La Almendra, así vamos dando un rodeo que la carretera promete.
Lo bueno de rodar por esas carreteras es que están prácticamente desiertas y la tranquilidad es absoluta, pudiendo relajarte y disfrutar al mismo tiempo de la carretera y del paisaje, totalmente diferente al frondoso paisaje verde del norte.
Carreteras estrechas, de asfalto viejo y descarnado en algunos tramos, nos guían hasta Fermoselle, estamos cerca de Portugal y dudamos sobre si acercarnos o no. Al final decimos seguir con lo planeado y nos vamos al embalse de Almendra.

Este impresionante embalse de Almendra es, por volumen, la tercera más importante de España. Como curiosidad decir que sus aguas sumergieron el 17 de Septiembre de 1967 el desaparecido pueblo de Argusinos. Sus desniveles alcanzan en algunos puntos los 400 metros, tiene una longitud de 3.036 metros, una extensión de 8650 hectáreas capaces de albergar 2.586 hectómetros cúbicos y sus 202 metros de altura la convierten en la más alta de Europa Occidental.

Esperábamos encontrarnos con un pequeño “mar” de interior, pero en su lugar nos encontramos con un espectáculo poco esperanzador. Y es que todo el calor que llevábamos sufriendo durante el viaje tenía una razón de ser: Nos encontrábamos en uno de los años más caluros y secos de la historia reciente de España y el embalse parecía un fantasma de si mismo. Sin alma. Sin agua.

Tras atravesar la presa nos detuvimos en un pequeño bar de carretera para refrescarnos y reponer fuerzas.
Un buen rato después estamos de nuevo en carretera. De nuevo solos.
La carretera es un poco anodina y aburrida y el calor no ayuda precisamente a hacerla más llevadera, así que con más voluntad que ganas conseguimos llegar a nuestro siguiente objetivo: El Salto de Aldeadávila.

Esta presa es una de las obras de ingeniería más alucinantes de España y Europa y que añade a la magnificencia de su construcción el precioso paisaje de su ubicación, ya que está construida en un profundo cañón en el tramo en que el río Duero hace de frontera natural entre España y Portugal. La pena es que no todo esta a la vista y nos quedamos con las ganas de ver sus entrañas: una extensa red de túneles cavados en la roca de más de 12 km de extensión. Los mismos túneles en los que se rodaron las escenas finales de la película “La Cabina” de Antonio Mercero.

Sudorosos y cansados pero satisfechos llegamos a la parte alta de la central, desde donde podemos ver el precioso cañón y la presa desde lo alto. Dio la casualidad que mientras estábamos literalmente tirados a la sombra comenzaron a funcionar los aspersores de un pequeño jardín de la central y Juancar ni corto ni perezoso se puso a pasear con los pies descalzos por la hierva. Cualquier truco valía con tal de combatir el calor jejejeje
Después de un pequeño descanso llego la hora de ir replegándonos así que tras decidir la ruta de vuelta a casa nos retiramos sin más novedad hasta el día siguiente.

La Alberca y la Peña de Francia serían nuestros principales destinos.

Pero eso, es otra historia....

Ancha es Castilla... (parte II)

2009-02-23T00:20:00.003+01:00

Al siguiente día volvimos a salir a La Bañeza, a ver las carreras. De ese modo pasamos tranquilamente la mañana hasta la hora de continuar el viaje.

Si el día anterior fue caluroso este no iba a ser menos y es que ya desde primeras horas el sol caía a plomo, tanto que parecía que iba a derretir hasta las motos.

Después de comer salimos hacia Salamanca. Pensábamos tardar un par de horitas, tres a lo sumo tomándonoslo con calma. Sin embargo no contábamos con el calor.

Y es que hasta la temperatura del aire abrasaba. Era casi imposible aguantar encima de la moto. El calor que desprendían los motores nos achicharraban las piernas, al abrir las viseras de los cascos en vez de aliviarnos con la brisa lo que ocurría es que era como abrir la puerta de un horno. El aire caliente nos secaba e irritaba los ojos como si estaríamos en el infierno. Ni abriendo las cremalleras de las cazadoras encontrábamos un momento de respiro.

No recuerdo cuantas veces tuvimos que parar, pero puedo asegurar que fueron muchas, muchísimas.
Los bares con aire acondicionado nos parecían un autentico paraíso de los que nos costaba horrores tener que salir.
Al final decidimos quedarnos en un bar hasta que bajase un poco la temperatura porque ya no podíamos más. Nos iba a dar algo.

Habíamos salido hacia las cuatro de la tarde de La Bañeza y a las 8 aún no habíamos sido capaces de llegar a Salamanca.

Cuando por fin decimos rodar ya del tirón nos ocurrió la anécdota del día.

Por fin rodábamos a gusto, la temperatura era agradable y el tráfico era prácticamente inexistente, así que aprovechamos a darle al mango por eso de recuperar el tiempo perdido.
En un momento dado rodábamos a unos 170 km/h. Yo iba abriendo camino por una larguísima recta a trabes de las dehesas Salmantinas. De pronto y sin que me diese tiempo a reaccionar observe por el rabillo del ojo derecho como se dirigían hacia mi y por el aire tres veloces puntos negros.

Tres golondrinas psicópatas y ávidas de emociones fuertes se lanzaban derechitas hacia mi para, en el último momento, esquivarme con el quiebro rápido y perfecto de su vuelo.
Sin embargo, la tercera golondrina, un poco más torpe y lenta que sus compañeras no calculo correctamente las distancias, golpeando fuertemente contra mi puño derecho y saliendo rebotada hecha una pelota de plumas.

Ni que decir tiene que el susto que me pegue fue tremendo, el guante había quedado cubierto con una amalgama de sangre y plumas que yo no podía dejar de mirar con cara de estupefacción dando gracias de que hubiese sido una ligera golondrina de unos pocos gramos y no un bicho más grande porque si no la anécdota podía haber sido algo mucho peor.

Así, después de 6 largas horas y un pajaricidio, por fin llegábamos a nuestro destino: Peralejos de Arriba.
Desde allí empezarían las rutas de nuestros próximos 3 días.

Pero eso, es otra historia……

Ancha es Castilla... (Parte I)

2008-12-12T23:27:00.001+01:00

El día de la partida amaneció radiante, el pronostico del tiempo para esa semana era además alentador salvo por un pequeño detalle.
Y ese detalle no era otro que el anuncio de la llegada de una ola de calor a la Península. El sol sería nuestro compañero de viaje, aunque tal vez terminaríamos echando de menos un poco de refrescante lluvia….

Pasé a recoger a Juancar a primera hora de la mañana, lo cual fue todo un logro, dada la animadversión de Juancar a madrugar.
Contra todo pronóstico salimos casi a la hora prevista y eso que tuvimos que terminar de fijar los bultos de su moto. Pero con un poco de paciencia y unos buenos pulpos problema resuelto.

Con los nervios a flor de piel nos dimos un apretón de manos y nos deseamos un buen viaje para animarnos aún más.
Un instante después metíamos primera y comenzábamos nuestro pequeño gran viaje.

Sorprendentemente la primera parte del viaje transcurrió sin el más mínimo incidente, por lo que rápidamente llegamos a La Bañeza.
El pueblo parecía absolutamente invadido de moteros. Mirásemos donde mirásemos todas las terrazas y chiringuitos estaban tomadas por individuos vestidos “de marciano”. Las motos se agolpaban por todas las esquinas dando un espectáculo lleno de colorido que niños y mayores contemplaban con gran curiosidad.

Después de una pequeña vuelta para reconocer el terreno aparcamos las motos y fuimos a refrescarnos.
El calor apretaba de de lo lindo, dando avisos de lo que nos esperaría más adelante.
Aún quedaba un buen rato para que comenzasen los primeros éntrenos así que nos dedicamos a pasear por las calles del pueblo mirando y curioseando entre todas las motos allí aparcadas. Todas tenían su sitio, desde los últimos y más actuales modelos hasta las venerables máquinas cargadas de años y kilómetros en sus alforjas.

Faltando poco tiempo para el inicio de la primera sesión buscamos un sitio desde donde poder ver los éntrenos de la manera más cómoda posible. Resumiendo: terminamos “cómodamente” sentados en la barandilla de un muro de una casa cerrada y cuando la barandilla hizo un bajorrelieve en nuestros sufridos traseros acabamos tirados en un bordillo entre las balas de paja que servían de protección a los pilotos más fogosos, vamos, lo que se dice a pie de pista.

Por fin comenzaron las tandas clasificatorias, la verdad es que es un autentico espectáculo, desde la categoría pre-G.P. de las pequeñas 125 hasta las estruendosas clásicas de 4T.
Las 125 con su rapidísimo paso por curva y sus valientes pilotos jugándose el tipo apurando hasta el límite los bordillos y muros del circuito te dejan boquiabierto.
Por su parte, las preciosas y magníficamente restauradas clásicas acompañadas de sus pilotos ataviados con unos evocadores cascos replica de Joey Dunlop, Barry Shenne, Phill Read y compañía parecen transportarte a épocas pasadas.

Entre tanda y tanda pasamos la tarde hasta la hora de salir de allí. No pudimos quedarnos a la fiesta nocturna ya que pasaríamos la noche en casa de unos familiares de Mertxe a 30 km de La Bañeza y no era plan de llegar a las mil.
.
Salimos hacia Santibañez de Vidriales. 30 kilómetros. Media horita como mucho. O eso creíamos…

Media hora y casi 50 kilometros después seguía sin haber ni rastro de Santibañez.
Resulta que en las afueras de La Bañeza nos colamos, me colé, a la salida de una rotonda y claro, no me di cuenta hasta que ví que los kilómetros pasaban y no llegábamos nunca.

Decidimos continuar ya que pensábamos que un poco más adelante había un desvío por el que poder llegar a nuestro destino.
Resultado: ¡¡Nos volvimos a perder!!.

Totalmente empanados como íbamos nos saltamos el desvío que estábamos buscando y tardamos otro buen rato en darnos cuenta.
Llevábamos unos 100 kilómetros, había comenzado a anochecer y no teníamos ni la más remota idea de donde estábamos.
No nos quedó más remedio que dar la vuelta y buscar con calma el desvío.

Entre tanto ya había anochecido y no veíamos nada, todo estaba sumido en la más completa oscuridad. Ralentizamos un poco más la marcha, no podíamos permitirnos más errores, aquello empezaba a ser humillante.
Y lo cierto es que el haber ido tan despacio nos salvo de un buen disgusto.

La carretera por la que rodábamos discurría por la Sierra de la Cabrera, una zona sinuosa y con bastante vegetación a ambos lados de la carretera.
De repente, a pocos metros de mi rueda delantera, una sombra enorme pasó como una exhalación dándome un tremendo susto. La sombra resulto ser un Jabalí al que no se le ocurrió mejor idea que cruzar la carretera en el mismo momento en que nosotros llegábamos. Afortunadamente para el, pero sobre todo para nosotros, rodábamos muy despacio y atentos a la carretera, si no hoy tendría unos guantes de piel de Jabalí.

Poco después encontrábamos el dichoso desvío y ya no hubo más problemas para llegar a nuestro destino.

30 kilómetros. Media hora. Quizá para otros….

¡¡Nosotros los convertimos en unos 150 kilómetros y casi tres horas!!. Pretendíamos haber llegado sobre las 9:30 de la noche y llegamos a eso de las 12:00. Lógicamente al llegar no nos quedó más remedio que pedir disculpas, dar explicaciones y aguantar los burlones comentarios sobre nuestra capacidad de orientación.

Pero ya habíamos llegado y estábamos pletóricos. Habíamos completado el primer día de viaje y al día siguiente continuaríamos con nuestra aventura.

Pero eso, es otra historia….

El Foral.

2008-12-07T17:29:00.002+01:00

Después del día de la nevada, el invierno pasó sin pena ni gloria. Obviamente no dejamos de rodar pero os puedo asegurar que antes de salir mirábamos dos veces el parte meteorológico….

Llego la primavera y con ella nuestro ritmo de salidas se fue intensificando.

Cada nueva ruta traía consigo alguna anécdota, peripecia o desastre que nos hacía partirnos de risa y desear volver a salir al día siguiente.

Como aquella vez que nos pararon los forales, bueno, o al menos lo intentaron con Juancar.

Recorríamos una de nuestras carreteras favoritas, la N-130 entre Tolosa y Lekunberri. El buen tiempo nos había calentado la sangre y rodábamos animados, pero sin pasarse jejeje.
En un momento dado salíamos de una curva de derechas y enfilábamos hacía una larga recta estirando marchas haciendo aullar los motores por encima de las 10.000 vueltas.

De repente apareció. El maldito estaba emboscado a la orilla de la carretera y al oírnos llegar salió de su escondite.
Aquel foral nos hacía evidentes señales para que nos detuviésemos. Desenrosque el puño del gas y me disponía a frenar cuando sucedió algo que me descolocó por completo.

Lejos de detenerse, Juancar, al más puro estilo Gosht Rider aceleró aún más haciendo caso omiso a las indicaciones de aquel policía continuando su camino.
Absolutamente atónito contemple la escena, tanto es así que me olvide completamente del agente e incluso de frenar.
Pero aquel tipo no estaba dispuesto a dejar escapar su presa tan fácilmente. De un salto se colocó en mi trayectoria con la mano derecha en alto y haciendo sonar su silbato.
Con una frenada digna del mismísimo Schwantz me detuve a pocos metros de el.

Reconozco que estaba un pelín acojonado. La estampida de Juancar había sido impresionante y estaba convencido de que iba a pagar por los dos.
Para mi sorpresa y tras pedirme la documentación no me dijo nada, pero tardaba demasiado en devolverme mis papeles.
No me importo ya que tenía todo en regla y, en principio no había hecho ninguna irregularidad demasiado gorda.
El foral parecía dispuesto a darme algún recordatorio de aquel día, así que tras estudiar minuciosamente mi documentación me dice:
-La cúpula que llevas instalada no consta en la documentación.

Estaba alucinando. ¡Me quería denunciar por la cúpula!. Menudo disparate.
Tras un rato de discutir con el intentando hacerle ver que no era ninguna reforma de importancia de la moto, se acerco por fin su compañero.
Cuando le explique lo que estaba sucediendo casi se hecha a reír, por lo que tras dedicarle una significativa mirada a su compañero del tipo ¡ya te vale…! me devolvió mi documentación y me dejo seguir mi camino sin más.

Satisfecho porque el encontronazo con Harry El Sucio había terminado en nada continué hacia delante. No había rastro de Juancar y no era capaz de entender porque había actuado así.

Lo encontré esperando a la entrada de Lekunberri, se había quitado el casco y una sonrisa burlona se dibujo en su cara al verme.

-Joder, ¿pero que coño ha pasado? ¿Por qué has salido disparado?
-Bueno, es que nada más ver al foral me he acordado que no llevo la documentación de la moto, ni el carnet de conducir, ni el seguro ni nada…..Me lo he dejado todo en la otra cazadora y por no dar explicaciones pues he seguido.

Después de aquello caí en la cuenta de que las cosa más extrañas sucedían siempre cuando Juancar iba abriendo ruta.
Diga lo que diga tenía, y tiene, una atracción natural para los desastres.

Tiempo después de aquello, al abrigo de un par de tazas de café en algún bar de carretera, comenzamos a dar forma al siguiente paso.
-¿Por qué no nos vamos de viaje? Con las motos. Salir y hacer camino, sin pensar en la vuelta durante unos días.

Le miré sorprendido. Hasta entonces no lo había pensado. No al menos seriamente, pero la idea me atraía muchísimo.

Tras mucho cavilar decidimos nuestro primer destino. En verano nos iríamos una semana a recorrer las tierras de Salamanca, previo paso por uno de los mejores eventos moteros españoles: El G.P. de La Bañeza. Unas carreras en circuito urbano con un ambiente insuperable.

Por fin llegó agosto y nuestro viaje era inminente.

Pero eso, es otra historia….

Nuevas motos, nuevas aventuras.

2008-12-02T23:26:00.004+01:00

Un buen día recibí una llamada de mi antiguo compañero de trabajo: Iñigo.
-Oye!! ¿tu no querías cambiar de moto?
-Bueno pues si, pero no tengo un duro….
-Me han ofrecido una GPX 600 R muy barata, con pocos kilómetros. Quizás te interese y yo me quedo con la tuya.

Dicho y hecho. La Kawa pasó a sustituir a la pequeña Suzi en mi garaje y la Suzi pasó a guiar los primeros pasos moteros de Iñigo.
Desgraciadamente la vetusta Kawa nunca estuvo a la altura. Jamás llegue a sentirme cómodo en aquella moto, no era lo esperado.

Por aquel entonces Juancar y yo ya éramos asiduos. El llevaba retirado de la circulación cerca de 15 años pero estaba deseando de soltar el escutre y volver a salir a la carretera.
Juntos comenzamos a ver la manera de poder hacernos con dos buenas burras.

El primer paso fue vender la Kawa, que paso a manos de un inconsciente descerebrado que dijo que la guardaba para cuando se sacase el carnet. De ese modo pasó la pobre los cuatro años siguientes arrinconada en un garaje acumulando polvo. Pero quizás algún día el melón de su dueño se saque el carnet, le cargue la batería y la haga rodar de nuevo ¿Verdad Sergio?

El siguiente paso fue convencer a nuestras respectivas parientas. Sin duda la parte más difícil ya que fue una ardua labor de desgaste. Cuantas veces habrán tenido que lamentarse las pobres de habernos presentado….

Nuestro último y definitivo paso, la elección de nuestras máquinas. Todas las semanas, en el bareto que poco a poco se fue convirtiendo en nuestra segunda casa, hablábamos de tal o cual modelo. Su precio, su potencia, su supuesta facilidad de conducción y comodidad....
Llego el día en que pasamos de los dichos a los hechos. Comenzamos a visitar concesionarios, Honda , Yamaha, Suzuki, Kawasaki….
Al final recorrimos todos los concesionarios de Guipúzcoa, Pamplona y parte de los de Bilbao buscando ver in situ los modelos que nos quitaban el sueño. Es lo que tienen las ciudades pequeñas, no hay mucha variedad y elegir solo por foto como que no…

Juancar dudaba entre una Yamaha FZ6 y la novísima Kawa Z 750. Llegó a pagar la señal de una FZ6, pero los problemas de Yamaha con el plazo de entrega de la moto le hicieron recular por lo que termino con su querida Zetilla.

Por mi parte soñaba con una Hornet 600, pero en esos momentos era inalcanzable. Así que puse mis ojos en una de las motos más bonitas jamás fabricada por Suzuki: La Bandit 600 del 2004. ¿o no?

Un mes después de estrenar Juancar su moto me tocaba el turno a mi. Iba a estrenar moto y además de verdad, ¡¡una moto nueva de trinca!!.

Se trataba de una Bandit Naked. Desnudita, sin ningún plástico superfluo, ¡¡como debe ser toda buena Bandit que se precie!! (Creo que esta frase me puede salir cara en un futuro). Y, como no podía ser de otra forma, en color azul.

Unos meses después de estrenadas las motos tuvo lugar nuestra primera gran aventura.
Estrenamos las motos en verano, pero el invierno llegó mucho antes de lo deseado. Aún teníamos hambre de moto y no estábamos dispuestos a parar.

Como casi todos los fines de semana que habíamos quedado para rodar, me dirigí a buscar a Juancar a su casa. Como ya era tradición, me toco esperar.

El día era frío y gris, con un cielo amenazante henchido de oscuros nubarrones.

Decidimos que sería el quien fuese abriendo ruta. Ese fue el primer error del día.
La ruta original era ir por la carretera de la costa, pero, no se aún como, terminamos en la carretera de Goizueta, o sea, hacia el interior.
Poniéndome a su altura le pregunto que a ver donde puñetas va, si habíamos quedado en ir a la costa. La respuesta fue antológica:
-No se, me he despistado y no sé ni donde estoy.

Poco a poco el cielo iba poniéndose más y más oscuro y la temperatura iba cayendo en picado.
Unos pocos kilómetros más adelante comenzó a nevar. Al principio no eran más que unos débiles copos por lo que decimos continuar adelante.
La nevada poco a poco fue ganando en intensidad pero nos lo tomamos un poco a broma.
-¡Que chulos somos! ¡NI LA NIEVE PUEDE PARARNOS!

Ay!! Quien nos mandaría abrir la boca.
Pasando Goizueta la nevada había pasado a convertirse en una autentica ventisca, por lo que decidimos parar y le comenté que lo lógico y razonable era dar la vuelta y largarse al calor del hogar.
Entonces vino la segunda frase antológica por parte de Juancar:
-No tengo gasolina. Llevo un rato en reserva.

¡¡¡MIERDA!!! No me lo puedo creer. Resulta que si damos la vuelta no tenemos gasolineras cercanas, la más cercana está en Leiza, pero un buen puñado de kilómetros más adelante. Nos tomamos unos instantes para valorar que hacemos, si dar la vuelta y arriesgarnos a quedarnos sin gasolina o tirar hacia delante, rumbo a la nieve.

-¡¡Que no se diga!! No vamos a rajarnos por cuatro copos.

Un cuarto de hora más tarde no vemos ni por donde vamos. No es que se condense el vaho en la pantalla del casco, es que son autenticas gotas de agua lo que se condensa.
Abrimos las viseras tratando de ver algo, pero la nieve nos ciega aún más.

De pronto alcanzamos lo que parece un pequeño tractor. Va aún más despacio que nosotros y encima nos resta aún más visibilidad, por lo que decidimos adelantarlo.

No he terminado de adelantarlo cuando... ¡¡Es un quitanieves!! La madre que me parió, ¡¡¡Estamos adelantando a un maldito quitanieves!!!

La cara del conductor era un poema. ¡Me imagino que estaría pensando a ver de donde habían salido ese par de pirados suicidas!.

Empapados y con una tremenda tiritona llegamos por fin a Leiza y….¡¡¡Oh, sorpresa!!! La gasolinera está cerrada.
La siguiente gasolinera está 5 kilómetros más adelante, pero tenemos que entrar en la autovía y cada vez está todo más blanco.

La casualidad quiso que cuando nos disponíamos a entrar en la A-15 pasase por allí una patrulla de los forales. Por la cara que pusieron creo que lo último que esperaban ver era un par de motos.

Después de explicarles nuestra situación, nos escoltaron hasta la gasolinera.
Dos motos por el arcén, casi paradas y detrás la patrulla con los pirulos puestos. Siempre dando la nota.

Cuando llegamos a la gasolinera parecíamos dos muñecos de nieve motorizados. Los conductores que venían en nuestra misma dirección nos explican que la carretera está muy mal, que ya hay un par de camiones cruzados.

Decidimos que ya esta bien de tentar a la suerte y de hacerle meter horas extras a San Glas, así que decido llamar a mi cuñado que venga a recogernos en el todoterreno.

Al final terminaríamos regresando a las 12 de la noche a buscar las motos a la gasolinera con un carro. Después de lo que nos aguantaron las pobres no era cuestión de abandonarlas, a fin de cuentas ellas nunca lo harían ¿no?

Al día siguiente nos reímos muchísimo de lo ocurrido y comenzamos a tramar nuevas aventuras.

Pero eso, es otra historia…..

¡¡¡Cariño, me he comprado una moto!!!

2008-11-30T23:56:00.003+01:00

Me encontraba absorto en la búsqueda de la que sería mi nueva compañera de aventuras. Poco a poco conseguí ir descartando candidatas, tarea harto complicada, ya que desde siempre me gustaron todas!!! Jejejjeje

Gracias a los extensos conocimientos que había adquirido en los largos años de estudio de mi enciclopedia motera particular tenia claro que era lo que necesitaba.
No podía ser una pequeña y ligera moto de 250c.c. ya que intuía que pronto se me quedaría pequeña, recordemos que yo había nacido para montar en moto. Tampoco podía ser una de ésas impresionantes maxi- naked que tanto me atraían. No había suficiente presupuesto y además era recomendable hacer caso de la lógica e ir quemando etapas y cilindradas, por no hablar que durante los dos próximos dos años mi carnet estaría limitado.

Estaba decidido, buscaría una maquina polivalente, con estilo. Con una potencia suficiente que me permitiese aprender y divertirme con los mínimos riesgos para mí y para ella, no fuese a ocurrir que, tras tantos años de larga espera, un exceso de fogosidad por mi parte nos hiciese comprar alguna parcelita.

Buscando y rebuscando la encontré. O mejor, ella me encontró a mí. Había dejado recado a Juanjo de motos J.B que si aparecía alguna moto en venta con las características que buscaba me avisase.

Cierto día vino a verme.
-Tengo una GS 500 en el taller. El dueño quiere quitarla para coger una SV 650 nueva. Si quieres pásate a verla.

Creo que llegue a su taller antes que el. Estaba ansioso por verla. Podía ser mi primera moto digna de ser llamada como tal.
Al llegar al taller mire con avidez todas las motos que allí había. Buscaba desesperadamente la GS.

Y entonces la vi. Allí estaba ella, en un rinconcito, como el cachorro más tímido de la camada.
Se trataba de una Suzuki GS 500 negra, del año 91 con 60.000 km en sus cilindros, vestida con viejo bagster de cuero negro. Tenía un pequeño remiendo en un extremo de su asiento y unos cuantos picados más de los deseables en su chasis y basculante. Su aspecto era la de una autentica superviviente de mil batallas, pero el precio cuadraba con mi exiguo presupuesto. Por supuesto termine de decidirme cuando escuche el sonido de su pequeño bicilíndrico. Un sonido grave, profundo, evocador.

Sin pensarlo ni un segundo más de lo necesario, ni siquiera llegar a pensarlo de manera medianamente razonable, sellamos el trato con un apretón de manos.

Me fui de allí flotando. Mis pies ni siquiera tocaban el suelo. Ahora quedaba un “pequeño detalle”. Algo que resolvería una pequeña llamada telefónica.

-¡¡Hola, cariño!! ¿Qué tal estas? ¿Te he dicho ya cuanto te quiero? Esto… ¿Sabes? Me he comprado una moto.
-¿¿Cómo dices?? ¡¡No puede ser!! ¿Me estas tomando el pelo? ¡¡¡Si!!! ¡Me tienes que estar tomando el pelo!. No puede ser que te hallas comprado una moto sin ni siquiera consultarme.

El cabreo le duro una buena temporada, pero ya no podía parar. Tenía mi ansiada moto.

Bueno, mejor dicho tendría.

Dos semanas. Dos semanas que fueron tan largas como dos vidas enteras. Ese fue el tiempo que tarde en tener en regla los papeles de la moto.
Cuando por fin fui a buscarla y me monte por primera vez no podía creerlo. La GS era una moto pequeña y dócil, sin embargo a la hora de la verdad yo la veía enorme y pesada. Aquello no tenía nada que ver con los juguetes que había tocado hasta entonces. Era el momento de ponerse serios.

Pese a que los 45 C.V. que rendía no eran una cifra escandalosa me tocaba limitarla.

Un frío sábado de diciembre me dirigía a la ITV para poder homologar la limitación y comenzar a disfrutar a tope de mi máquina. A pesar de las bajas temperaturas no sentía frío, para mi solo existía la carretera.

Y entonces sucedió. Un hecho que recordare siempre. Coronando el alto de Gaintxurizketa me crucé con un motero. Nada más llegar a su altura ví como soltaba su mano izquierda y hacia una perfecta y bien definida “V” . Aquel motero estaba saludando, pero…¿a quien?

Juro que tarde unos instantes en darme cuenta de que el saludo iba dirigido a mí. No me lo esperaba. Lógicamente cuando quise reaccionar ya no fue posible devolver el saludo, pero la sensación era indescriptible, mi sonrisa no entraba dentro del casco. Ya era uno más.

Ese día fue el comienzo de dos años increíbles. Durante ese tiempo pude aprender muchas cosas importantes como por ejemplo la conveniencia de dar un golpe de gas al reducir antes de tomar las curvas, ya que no fueron pequeños los sustos que me dí por deslizamientos de la rueda trasera en las reducciones más fuertes. Generalmente aquellas derrapadas terminaban con dos extraños bultos asomando en mi garganta.

También me dí cuenta de la “gran” aceleración que tenía aquella moto. Y es que, acostumbrado a tener que roscar a fondo el puño del gas en el escutre de 49, repetía el procedimiento de salida con la GS, lo cual convertía mis salidas en un verdadero espectáculo. Aquello salía como un autentico caballo desbocado, mientras trataba de sujetarme con todas mis fuerzas al manillar. Nunca he conseguido volver a salir tan rápido con ninguna moto ni aún intentándolo adrede.

Por supuesto termine viendo el suelo demasiado cerca. Solo fueron dos pequeñas caídas sin importancia , casi en parado, que no tuvieron más consecuencias que una pequeña mácula en mi orgullo y una tapa rota en el colín de la GS.

Viendo la importancia de ir protegido con una buena equipación decidí comprar un buen casco y una chupa de cuero.
Me encontraba con Mertxe en una tienda de ropa motera y la casualidad quiso que en ese momento entrara una compañera de trabajo de Mertxe acompañada de su marido.
El también estaba buscando una cazadora y como ellas se pusieron a cotorrear de sus cosas, nosotros comenzamos una buena conversación de equipamiento motero.
De ese modo conocí al que con el tiempo se ha convertiría en un gran amigo y compañero de aventuras. Se trataba de Juancar.

Tras muchos fines de semana devorando las curvas de los alrededores llegó el momento de buscar nuevos retos. Llegó el momento de viajar.

Mi primer viaje se convirtió además en mi primera concentración. La movida Vidriales, en Zamora. Una experiencia genial, gratificante del primer al último kilometro.
Lástima que la vuelta tuviese que hacerla con la garganta destrozada y para colmo bajo una lluvia intermitente que no ceso en todo el camino.
Pero daba igual, había hecho mi bautismo de fuego y además en solitario. Que más podía pedir.

Poco a poco comencé a llevar cada día más por la mano a la pequeña GS, por lo que mi ansia de nuevos retos pedían a gritos una nueva moto. Más grande, más rápida, más moderna. Quería hacer mayores distancias, descubrir nuevos paisajes.

Mi loca cabecita había vuelto a pensar por su cuenta… Cambiaría de máquina.

Pero eso, es otra historia......

Todo tiene un comienzo.

2008-11-25T23:39:00.016+01:00

1978.

Mientras Karol Wojtyla es elegido Papa, Tony Manero llega a este país llamado España, Garfield comienza a publicarse en los periódicos, el "marciano" Kenny Roberts se proclama campeón del mundo de 500c.c. y comienza a sonar el Road to Ruin de los Ramones, un hecho excepcional sucede en una preciosa ciudad llamada San Sebastian.

Ni más ni menos que el nacimiento del bebe más hermoso que podáis imaginar: osea yo.

Una pedazo criatura sonrosada de casi 5 kilos. Vamos que tenía "hermosura" para dar y regalar.

Siendo un bebe, pocas cosas puedes hacer. Así que mataba el tiempo comiendo y durmiendo principalmente.
Entre siestas y biberones fui creciendo poco a poco hasta que llego el día que empecé a hablar.

Moto!!!!!
Ni papa, ni mama. Las cosas claras desde el principio. Hay fue donde mis pobres padres fueron conscientes por primera vez de la clase de criatura que habían estado amamantando y cuidando. Fue el final de mi inocencia.

Y es que desde muy temprana edad las motos fueron una obsesión para mi.

Aún recuerdo mi primera "maquina". Un precioso triciclo de un blanco inmaculado con una decoración similar a las Harley-Davidson de la policía yankee.
Mi tramo favorito en esa época era la mesa de la cocina. Una gran mesa redonda de madera. Apartando las sillas quedaba un gran espacio libre, con un poco de imaginación aquello podía parecer un gran ovalo de dirt-trak o la pista de las 500 millas de Daytona.

De ese modo fue como aprendí a mantener un buen paso por curva y a iniciarme en el arte de la derrapada. Quizá sea también el motivo por el que hago mejor las curvas de izquierdas que las de derechas. Jejeje

Con el paso del tiempo fui creciendo y se hizo inevitable un cambio de categoría, pues ya no era capaz de acoplarme en condiciones a mi máquina.
Fue entonces cuando entraron en mi vida las siguientes dos ruedas. Una BH roja con la que me tiraba por todas las pendientes "aprendiendo a trazar". Gracias a ella descubrí tres cosas: A) Que hay ciertos límites que es mejor no sobrepasar, B) Lo duro que está el suelo y C) Lo fácil que se pueden enredar las piernas de un niño al cuadro de una bici.

Pasaba el tiempo, pero se hacia imposible dar el salto a algún artilugio motorizado, en parte debido a la férrea oposición de mis patrocinadores, osea, mis padres.
Trataba de matar el gusanillo comprando todas las publicaciones de motos que había en el kiosco, incluidas todas las colecciones de cromos de motos que salieron en la época.
Creo que hoy podría tener un par de Ducatis en el garaje si no hubiese fundido tanta pasta en revistas.

Lo único que conseguí fue andar siempre sin un clavel y aumentar aún más si cabe mis ganas de moto. Cada vez que pasaba una cerca de mi no podía evitar girar la cabeza, mientras sus embriagadores sonidos estremecían cada centímetro de mi piel.

Por fin llego el día en que pude rodar por primera vez con una moto, bueno, al menos lo intente.
Cierto verano, contaría yo con unos 11 ó 12 añitos, se presentó la ocasión. Mi primo Jorge tenía un Gilera de 49c.c (obviamente trucada hasta unos impresionantes 65c.c) con cambio de marchas.
Aquella moto no conservaba prácticamente nada del modelo original, además tenía más años y batallas que un indio. Pero su sonido era escalofriante.

Tras mucho insistir y rogar conseguí que mi primo accediera a dejármela.
He de decir que yo nunca había cogido una moto y mucho menos con marchas, pero la teoría me la sabía estupendamente.
Pues bien tras los pertinentes consejos técnicos de mi primo:
-No seas burro y no aceleres a fondo que te conozco!!!!!!
Arranco la moto, noto como vibra el manillar en mis manos, doy un suave golpe de gas en vacío y la sonrisa inicial de mi cara se va transformando en una especie de mueca demente mientras empiezo a articular palabras sin sentido.
Aprieto el embrague, meto primera, suelto suavemente el embrague y…..¡Mierda!
He calado el motor. Pongo cara de circunstancias y tratando de aparentar serenidad y saber hacer le digo a mi primo muy serio:
-Este embrague no va fino.

Varios intentos después ya estoy en marcha. ¡¡¡Por fin!!! ¡¡¡Estoy andando en moto!!!

Estoy en un momento de excitación tal que no soy capaz de pensar con claridad, intento meter segunda en repetidas ocasiones, pero no lo consigo. Extrañado de que un pilotazo de mi nivel, después de asimilar durante años las pruebas de las más rabiosas deportivas que salían cada semana en el Motociclismo, no fuese capaz de meter segunda, decido agacharme para ver que diablos ocurre con la palanquita ya que mi pie ni siquiera la rozaba.
Así que con la cabeza agachada, mirando fijamente mi pie izquierdo para colocar el extremo justo por debajo de la dichosa palanquita, aprieto el embrague y empujo el cambio hacia arriba.
Clack!!! ¡¡¡Ya está!!! ¡¡¡Lo conseguí!!! ¡¡¡He metido segunda soy un crack!!!

En ese momento levanto la cabeza y…..¡¡¡Horror!!! ¿¿¿Qué diablos hace ahí ese seto???
Me quedo tan tenso que soy incapaz de reaccionar y ni siquiera freno.

Moto y piloto quedamos incrustados totalmente en lo profundo del seto. Juro que aquello más que un seto era la Selva Amazónica.

Mientras tiro de la moto hacia atrás ayudado por las asistencias (mi primo), trato de disculparme ante el pitorreo y bronca que se me avecinan.
-No se que ha pasado, creo que las ruedas estaban frías.

Por más que pedí un segundo intento no hubo forma. Nunca más volví a tocar esa moto, pero ya daba igual. ¡¡Había andado en moto!! poco importaba que solo hubiesen sido unos pocos metros. Aquello era un detalle sin importancia.

Pese al pequeño golpe en el orgullo, la experiencia había sido muy enriquecedora ya que había asimilado tres nuevos conceptos a mi conducción: No se debe ir tenso a los mandos, no hay que dejarse llevar por las reacciones de pánico y si, efectivamente, vas a donde miras.

Los años fueron pasando, por diversas circunstancias mi anhelo por la moto tuve que dejarlo, bueno, más bien post ponerlo ya que nunca las aparte de mi pensamiento.
Volví a la estrategia de devorar toda la "literatura motera" que caía en mis manos, lo que dejaba muy maltrecha la ya de por si precaria economía de estudiante adolescente.

19 añitos recién cumplidos y mi primer trabajo. Ahora si. Ha llegado mi momento. Me voy a comprar una pedazo moto.
Mi moto ideal tenía que cumplir una serie de requisitos: Tenia que tener una línea elegante y agresiva, mecánicamente fiable y con unas prestaciones acordes a mi temple y experiencia.
Y así fue como llego a mis manos mi primera Yamaha. Una preciosa Neo´s de 49c.c.azul intenso. Que le vamos a hacer, aún no tenía ni carnet.

Tras dos años de foguearme recorriendo las calles de San Sebastian decidí que ya era hora de dar el siguiente paso.
Me sacaría el carnet y me compraría una moto de las de verdad.
Por aquel entonces ya llevaba unos añitos saliendo con Mertxe.
-Cariño!!!! He pensado que me voy a sacar el carnet de moto grande.
-¡¡¡Tu flipas!!!- Me dijo mirándome como quien mira un marciano. - Y luego querrás comprarte moto y todo, no te digo!!!
-Bueno, pues esa es más o menos la idea.

Un mes más tarde me encontraba haciendo el examen. Para alguien con mi experiencia aquello era un mero tramite. Por desgracia el miedo escénico que tantas veces me ha acompañado en mi vida volvió a aparecer y estuve en un tris de mandar todo al garete.
Con mi carnet calentito en el bolsillo y tremendamente ilusionado me di cuenta de que había cumplido un ciclo. Ya tenía carnet, ya era un motero de verdad. Ahora solo faltaba encontrar una montura a la altura de las circunstancias.

Pero eso, es otra historia.......

El porque de este blog

2008-11-25T15:58:00.010+01:00

¿Un blog? ¿Y eso que es? Suena a vómito bluagggg

Esa fue mi primera reacción cuando me entere de la existencia de estos espacios.
Hoy soy yo el creador de uno de ellos, yo mismo aún no me creo que me halla metido en este berenjenal.
Si tenemos en cuenta el terrible desastre que soy y mi falta de tiempo libre, principalmente porque cuando tengo tiempo libre me voy de ruta, lo que ocasiona no pocos enfados en mi sufrida media naranja, es muy posible que me lleve tiempo actualizar el blog como Dios manda. Pero no desespereis, todo lo bueno se hace esperar jejeje.

La motivación de este espacio, que espero que al final sea tan mío como vuestro, es contar y compartir lo especial que es el mundo de la moto, un mundo movido únicamente por la pasión. La pasión que siente todo motero hacia su máquina, sus rutas y sus amigos.

Por eso, principalmente, lo que aquí veréis, será la evolución de como me atrapó este mundillo, haciéndome perder la razón irremediablemente hasta llegar a convertirme en el degenerado de hoy en día, acompañado de unos cuantos descerebrados.

Pero eso, es otra historia………….